MÁS POESÍA ERÓTICA... (no apta para menores)

 

Debajo de un olivo fructuoso

por do se van mil vides retorciendo,

con gran lujuria vide estar hodiendo

a una dama un galán furioso.

Ella los pies al cielo luminoso tiene,

con que en los lomos le va hiriendo,

y con dulces meneos va haciendo

se encienda más el fuego lujurioso.

Y al derramar la esperma y regucijo,

dijo el galán: " Mi vida, pues acabo,

si puedes di aceituna" y quedó mudo.

Ella, que sin compás menea el rabo,

“Acei..., acei..., acei..., aceite” dijo,

que decir “Aceituna” nunca pudo.

    Un soneto anónino del Siglo de Oro español, tan explícito como apasionante; como ese roce de piel humana tan lícito, tan deseado. Amor soñado y realizado con el erotismo real que pasa del plano onírico al más vívido: al derramar la esperma con regucijo.


  

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Estaba una fregona por enero
metida hasta los muslos en el río,
lavando paños con tal donaire y brío
que mil necios traía al retortero.

Un cierto conde, alegre y placentero,
le preguntó por gracia si hacía frío.
Respondió la fregona: “Señor mío,
siempre llevo conmigo yo un brasero”.

El conde, que era astuto y supo dónde,
le dijo, haciendo rueda como pavo,
que le encendiese un cirio que traía.

Y dijo entonces la fregona al conde,
alzándose las faldas hasta el rabo:
- Pues sople este tizón Vueseñoría.

 Amor-placer, placer sin amor o amor y placer. todo gira alrrededor de un mismo eje que todos recorremos girando sobre la misma noria del sexo: eso tan complicado que nos complica y nos libera de toda la culpa de una religión, moral/ética y, al llegar la libertad mental, nos permite ser más auténticos ante nuestros hijos.

 Como contrapunto y para no dejar "cojo" mi post, no puedo por menos que citar a un gran poeta y dedicarle una imagen, también no apta para menores/as: Jaime Gil de  Biedma.

  

 Peeping Tom

Ojos de solitario, muchachito atónito
que sorprendí mirándonos
en aquel pinarcillo, junto a la Facultad de Letras,
hace más de once años,

al ir a separarme,
todavía atontado de saliva y de arena,
después de revolcarnos los dos medio vestidos,
felices como bestias.

Te recuerdo, es curioso
con qué reconcentrada intensidad de símbolo,
va unido a aquella historia,
mi primera experiencia de amor correspondido.

A veces me pregunto qué habrá sido de ti.
Y si ahora en tus noches junto a un cuerpo
vuelve la vieja escena
y todavía espías nuestros besos.

Así me vuelve a mí desde el pasado,
como un grito inconexo,
la imagen de tus ojos. Expresión
de mi propio deseo.

 

 El amor, el sexo y el amor, es esa cadena doble de ADN que nos condiciona, que nos deja una huella indeleble totalmente reconocible en nuestros cuerpos secretores; quizás en nuestras mentes no tan libres como pensamos que son pero, siempre nos quedará el sueño de la poesía y el sueño reparador para  crear nuestro mundo, el Mundo que vivimos día tras día.

 PD: De Safo de Lesbos no se conservan más que algunos párrafos sueltos. 

CATULO (CAYO VALERIO)

Viuamus, mea Lesbia, atque amemus,
rumoresque senum seueriorum
omnes unius aestimemus assis.
Soles occidere et redire possunt:
nobis, cum semel occidit breuis lux,
nox est perpetua una dormienda.
Da mi basia mille, deinde centum,
dein mille altera, dein secunda centum,
deinde usque altera mille, deinde centum.
Dein, cum milia multa fecerimus,
conturbabimus illa, ne sciamus,
aut nequis malus inuidere possit,
cum tantum sciat esse basiorum. 

   CAYO VALERIO CATULO, NACIDO EN VERONA Y ARISTÓCRATA,  en fecha incierta (87 al 54 AC), representa una poesía incisiva, melancólica y, fundamentalmente amorosa, centrada en la figura de LESBIA, su amada real, que yo, que soy de “ciencias”, no sé si habría alguna relación con la isla y con la escuela de SAFO de Lesbos. No me importa lo más mínimo  . Personalmente me centro en la Mitología: en LAS BODAS DE TETIS Y PELEO.

   Nuestro gran paladín de la poesía, MISÁNTROPO, nos ha recordado la obra de CATULO y yo paso a reproducir su gran trabajo.

Vivamos, Lesbia Mía, y amemos,

y las madedicencias  de los viejos severos 

pensemos  que no valen un ardite.

Los astros pueden morir y volver;

pero nosotros, una vez que muera nuestra luz,

deberemos dormir una última noche perpetua.

Dame mil besos, luego cien mil;

luego otros mil, luego otros  cien mil;

luego hasta otros mil, luego cien mil.

Después, hechos ya muchísimos miles, confundánomos, para que no lo sepamos nosotros, ni ningún malvado pueda mirarnos con malos ojos, cuando sepa cuántos besos nos dimos.

Me preguntas cuántos besos tuyos, Lesbia, me serían más que suficientes, cuan gran el número  de arena de Libia yace en Cirene, de Laserpicio plena, entre el oráculo del ardiente Júpiter y el túmulo del anciano Bato; o cuantos astros, al callar la noche, ven los amores ocultos de los hombres;

 sólo esos besos satisfarán a Catulo el loco más que suficientemente, que ni contarlos podrán los curiosos ni con sus malas lenguas  hechizarlos.

CATULO 

PD: Me encanta el erotismo, me mantiene vivo con esa ensoñación ficticia y ,normalmente realizable de la manera más sencilla y más poética: Un simple contacto con tu pareja, susurrándole al oído un poema cotidiano mientras derramas tu aliento vital como una brisa que te habla; que te refresca o calienta, con el contacto corporal más placentero.

ACERCÁNDOSE A LA FIGURA DE D. PEDRO MENÉNDEZ DE AVILÉS

MONUMENTO A D. PEDRO MENÉNDEZ EN AVILÉS, EN EL PARQUE DE "LA FOCA".

           D. Pedro Menéndez nació en Avilés (Asturias) el 15 de febrero de 1519 y murió el 16 de septiembre de 1570 en Santander, tras una vida dedicada a la mar desde su infancia, en la que el hidalgo, hijo de Juan Alfonso Sánchez de Avilés  y de María Alonso de Arango, natural de Pravia (Arango es típico apellido de esa villa y concejo), perdió a su padre a los ocho años de edad, y su madre habría de casarse nuevamente.

CASA NATAL DE D. PEDRO MENÉNDEZ, ACTUALMENTE ESCUELA DE CERÁMICA. AL FONDO, IZQUIERDA, EL PALACIO DE CAMPOSAGRADO, LA ACTUAL ESCUELA SUPERIOR DE ARTE.

   Tras muchos avatares en la Marina, con heroísmo, fue nombrado a los 35 años, por Felipe II, Capitan General de la flota de Indias. Fue también Comendador de la Órden de Santiago y, lo más importante: Fundador de la ciudad de San Agustín de la Florida, gobernador de la Florida y de Cuba.
  Desde hace años las ciudades de Avilés y San Agustín de la Florida están hermanadas .

   Los restos mortales de Pedro Menéndez descansan en la Iglesia de los PP Franciscanos (la más antigua de Avilés) a escasos metros de su casa natal.


El descanso le llegó al Adelantado a la séptima. En 1956, los restos de Pedro Menéndez fueron al mausoleo de Garci-González, en la iglesia de la plaza de Carlos Lobo. El alcalde Francisco Orejas Sierra presidió la comitiva junto a los gobernadores Civil y Militar y junto al director de Relaciones Culturales del Instituto de Cultura Hispánica, Manuel Fernández Shaw. Cinco siglos después y siete entierros más tarde, el Adelantado reposa para siempre en la iglesia de su infancia. Este último traslado encendió la mecha del hermanamiento con San Agustín.

  Sé que hay más poemas acerca del ADELANTADO DE LA FLORIDA, pero en esta ocasión citaremos el último.

                 

SONETO A DON PEDRO MENÉNDEZ DE AVILÉS

Del olvido hoy rescatarte quiero

si pluguiere al Cielo el poder honrarte,

y sea aqueste espejo do mirarte

quïen de la verdad busque el sendero.

A tan bravío y noble caballero,

naüta que aün Neptuno ha de admirarte,

digo el tridente altivo yo he de darte

y sus glaücos lienzos por tu acero.

Amó tu vela a Euro y a Favonïo,

y en hazaña ardida y meritoria

al galo afán fuïste demonïo.

Prisión sea a tu nombre mi memoria, 

de tus hechos, mis hechos testimonio,

y voz sea mi pluma de tu historia.

 FERNANDO FAJARDO

CAPILLA DE LOS/LAS ALAS (HUBO POLÉMICA ACERCA DEL APELLIDO POR EL ARTÍCULO Y PARECE QUE FINALMENTE TRIUNFÓ "LAS ALAS"). Una capilla anexa  a la iglesia de los franciscanos.

  SIC TRANSIT GLORIA MUNDI

IGLESIA DE LOS PP FRANCISCANOS.

 

       Queridos amigos, la loa a D. Pedro Menéndez de Avilés sigue abierta para todos aquellos que quieran dejar su mensaje, su testimonio de admiración. Nada me gustaría más que la recepción de un comentario de algún morador de San Agustín de la Florida.
 Un abrazo a todos.



  

 

LA CUEVA DE MONTESINOS.

CUEVA DE MONTESINOS.

    Luengos tiempos ha, valeroso caballero don Misántropo numantino, que los que estamos en estas soledades encantados esperamos verte, para que des noticia al mundo de lo que encierra y cubre la profunda cueva por donde has entrado, llamada la cueva de Montesinos: hazaña sólo guardada para ser acometida de tu invencible corazón y de tu ánimo estupendo...

   Años ha que admiro tu prosa y tu poesía, impecables, así como tu gran sentido del humor, que atrapa al lector de tus páginas memorables por la solercia del que sabe usar bien la Lengua Española, uno de nuestros grandes tesoros. Disiento de ese fastidioso cronista, el tal Cide Hamete Benengeli, que no da crédito a tales aventuras de la cueva. Para muestra vale un botón

LA NUEVA COCINA (I). INTRODUCCIÓN CON DISQUISICIONES VARIAS

En más de un ocasión he dicho que la nota dominante de los tiempos modernos es la estupidez. No se me escapa que otras características le irían como añillo al dedo a la modernidad, tales como la mediocridad o la jactancia, ya que nos han hecho creer que vivimos en la cima de las edades y culmen de los siglos. No obstante, me quedo con la estupidez, ya que incluso quienes no son jactanciosos o los que destacan en algo no pueden sustraerse de la tónica dominante que lleva a todo el mundo a hacer el idiota muy a menudo. Y que orgullosos de tan maravilloso derecho. Si no me creen, cojan ustedes un periódico, armándose de valor; enciendan el monstruosos aparato que es el ónfalo del hogar, y casi de la existencia de hogaño; dense un garbeo por las redes donde son pescados tanto ociosos incautos; cometan tales temeridades y se darán de bruces con una sarta de mamarrachadas a cual más colosal. Y pocos se salvan.

Parece que en estos días de desaforado progreso científico y tecnológico, sin faltar el material -y el materialista-, con el consiguiente retroceso espiritual, no podía faltar el avance de la imbecilidad. Tanto lo uno como lo otro se desbordan de la misma fuente, pero no entremos en honduras. Lo más curioso del caso es que tal idiocia generalizada nace del fatuo convencimiento de que hoy día somos más listos que nunca. Y como la humildad suele ir de la mano del sentido común, así nos luce el pelo. Por eso antes ponía a la jactancia como rival de la estupidez como signo de los tiempos. El hombre moderno, en su impuesta e impostada soberbia, se cree tan superior a todo lo anterior que considera un desdoro seguir las normas y creencias de siempre, caducas, fascistas y casposas antiguallas, aunque se amolden a la más elemental cordura. Seguir a los viejos maestros, esto es, la sensatez de toda la vida, es tenido como un delito abominable.

Curiosamente, esta creencia ha arraigado en unos tiempos en los que predomina con atroz pertinacia el hombre masa, el esclavo feliz de nuestros días, en el que la idiotez es norte y guía. Y bien orgulloso está de ello. Ya decía Goethe que las masas permanecen siempre en la minoría de edad. Las nuestras gatean aún con el chupete en la boca. Y quítenselo ustedes: el berrinche es de aupa. Por descontado, esto no es consecuencia de una penosa casualidad o de una ley natural. Todo obedece a un plan establecido hace mucho por mentes siniestras y oscuras, pero esa es otra historia que quizás un día ataque.

Por desgracia, pues uno es hombre de letras y diletante a sus horas, la idiotez se ha cebado con especial saña en estos campos del saber donde desde hace muchos siglos el hombre ha dado lo mejor de sí para redimirse de muchas miserias. Contemplen si no el estado de la literatura: basta que un emborronador de cuartillas escriba cuatro párrafos locos con una señorita empecinada en que su amado la golpee, cosa que se ve debe de ser de lo más excitante; que nos aburran con un plomo sobre las inquietudes de alguna mujer ya de cierta edad que se entrega, aburrida de la vida, a un viaje iniciático en busca de sí misma, entre otras calamidades literarias que sería prolijo, y muy desagradable, mencionar, como algún petardo histórico o el enigma del manuscrito del club de la secta de la madre que los trajo de un escritor famoso de antaño -todo muy anticlerical, claro está-,  para que cualquier mindundi vea como sus sienes son ceñidas con la corona de Apolo, y sus bolsillos llenados con los dineros de Pluto.

Y qué decir de la música o el arte que no nos ponga el vello de punta. Vayan ustedes a un concierto de música contemporánea, y tendrán que hacer ímprobos esfuerzos para discernir cuando la orquesta ha acabado de afinar y cuando ha empezado a tocar la pieza. En todo caso, podrá saberlo cuando la cosa se ponga verdaderamente desagradable. Y eso por no hablar del sujeto aquel que daba recitales en los que pulsaba las cuerdas del piano con un hacha para acabar haciendo astillas al instrumento (lástima que nadie lo hubiera hecho con él), o aquel otro que tocaba también el piano, pero sin levantar la tapa, con lo cual deleitaba al auditorio con los golpecitos de la mano sobre la madera. Tan verídico como atroz.

Pero es que en el campo del arte la cosa no se queda atrás. ¡Lo que se ve, amigos míos, lo que se ve! Desde que a unos pintamonas les dio por llenar el lienzo de rayajos, a otro por la humorada de presentar como obra de arte un urinario (más propio sería un váter, ya me entienden), hasta los que nos espetan una carretilla llena de quesos o un bote con excrementos (insisto, muy sincero), por no hablar de los que se hacen picadillo en público en esas majadería llamadas “performances”, o aquel otro que ofreció su virginidad anal como obra artística -que también era hacerse picadillo-; repito, desde que tales disparates se perpetran el arte ha degenerado hasta lo abominable, basado en el aparentemente maravilloso y progresista supuesto de que ahora todo es arte, lo que propicia que ya nada lo sea. De todos modos, el derroche de estulticia no viene de esta panda de orates y pillos llamados artistas, ni de los que los promocionan, aún peores, si no de la patulea de memos pedantes que les hacen el juego al tragar esta bazofia, que antes tienen por un excelso manjar para el cacumen. Y como se forran con la pedantería algunos.

En definitiva, la conclusión a la que podríamos llegar es que hay que hacer el indio para triunfar en esta vida. Y para apoyar a mis palabras vayamos al motivo principal de estas letras: la moderna concepción de la gastronomía, pijiprogrez que han dado en llamar la nueva cocina, campo donde la estupidez se muestra del modo más sangrante y evidente. Como ejemplo de hasta qué cimas, por no decir abismos, de memez ha llegado el ser humano, permitan que les refiera lo que me sucedió hace unos años al respecto, episodio que bastará para ilustrar mi tesis mejor que un tropel de sesudas razones. Pero tendremos que esperar a otro día para narrarles los avatares de aquella noche infausta, pues debo reunir fuerzas y valor para ello. Falta hace. Mientras, espero que una bien surtida bandeja de dulces navideños atraiga a mi musa.

TODO UN TRATADO DE FILOSOFÍA.

Cierto, amigo cavernario, es mejor un buen menú de los de antes, un menú como el de LOS XEY:

 Pero volvamos al asunto, a la Poesía:

A LA CALAVERA DE QUIEN FUERA DAMA TAN BELLA COMO VANIDOSA

(SONETO ANÓNIMO HALLADO EN LOS JARDINES DE LA ISLA) 

¡Oh!, tú, del gran furor del sino agravio,

que yaces, una más, entre despojos,

fueron en ti los años trampantojos;

fue para ti la vanidad enlabio.

En su día hechizó la flor del labio,

imán de los amores bellos ojos,

y en faz simpar tiranos los sonrojos.

Llevó a ser necio tu beldad al sabio.

La muerte, que es inmune a tal halago,

pronto evitó el desquite de los años:

muy joven padeciste horrible estrago.

 

Tomaste ¡Ay! mis consejos por extraños,

bella ninfa, y cruzó tu daño el lago

en pago merecido a tantos daños.

 Caballero de varias advocaciones, siempre Misántropo de la caverna, nos ha regalado bellas perlas literarias en prosa y en poesía, con el soneto como principal armadura de clave para exponer su música, su bella armonía sonora y poética.

Lo último: un triste epitafio que nunca debería escribirse:

 

Junto a una solitaria

cruz, cuando el final me llegue,

aquí acabarán mis pasos...

sin dejar huella en la nieve.

    Mejor es un Sol naciente/poniente que la más bella de las lápidas.

  Un abrazo a todos. 

EL GIGANTE GULLIVER.

 

  

EL CIELO ASALTADO A PEDACITOS

 

¡País plurinacional!,

brama Iglesias a su gente

porque a España no la siente

y mola lo cantonal.

¿Darle a España su final

con solo un veinte por ciento?,

tiene un rostro de cemento

el tipo de la coleta,

¡hay que ver el tío jeta,

si no lo digo, reviento!

Tiene guasa que un partido

que ansiaba asaltar los cielos

quiera derribar los suelos

de ese cielo prometido.

Puede que tenga sentido,

si algo grande has de comer,

presto lo debes romper

en pedazos semejantes,

no sea que te atragantes

y acabes por fenecer

“Pasando” de los charnegos,

la nación del clan Pujol

para Junqueras, Oriol,

y otro trozo a los gallegos.

Atenderás otros ruegos,

Ceuta para los morunos,

y el Norte a los batasunos

donarás sin despeinarte

porque te mola “sobrarte”,

como Atila el de los Hunos

Consiste el problema, Pablo,

en que te da un bledo España

y brindarás con champaña

cuando vayamos al diablo.

No sé por qué aun les hablo

de un señor tan disolvente,

embustero y repelente,

va de culto y de lumbrera

aunque es muy mediocre y hortera

y es tipo que siempre miente.

 

 Pero la cosa no acaba aquí, hay más.

 

 

 

 

 

 SONETO A RAJOY ESCRUTADO

 

 

No me mueve, Rajoy, para votarte
la España que me tienes prometida;
ni me frena esa izquierda tan temida
para dejar por eso de increparte

Yo mi voto, Rajoy, decido darte

al contemplar tu cara entumecida,

muéveme tu mejilla enrojecida,

muéveme la lectura de tu Parte

Muéveme el bofetón, y en tal manera

que aunque aquí no hubiera urna, te votara

y aunque no hubiera Marca, te leyera

No lo quiero cambiar, aunque pudiera,

por más que Pablo Iglesias me molara,

igual que me encandila Albert Rivera.

 

 

  Una excelente colaboración de nuestro amigo GULLIVER, que nos regalará más perlas poéticas, porque lo conozco.

 Un abrazo a Gulliver y a todos. 

  

 

 

 

 

BIENVENIDOS TODOS

CÓDICES DEL MONASTERIO DE YUSO (SAN MILLÁN DE LA COGOLLA)



¡Qué glorioso, y qué penoso es ser en este mundo un mirlo excepcional! No soy un pájaro fabuloso, el señor Buffon me ha descrito. Pero, desgraciadamente, soy raro y muy difícil de encontrar. ¡Ojalá fuera completamente imposible de encontrar!
(ALFRED DE MUSSET) 

   Pues aunque segundas partes no son buenas, parece que la cosa está funcionando, y bien. El tiempo lo dirá.
 Para empezar, ha habido varias colaboraciones, excelentes todas, en el correo del Blog, que merecen un sitio en el escenario principal, con la iluminación y tramoya apropiadas, que yo no sabré dar (lo siento; ni siquiera he podido contestar a los correos porque no me publica el invento. Se admiten sugerencias para mejorar en todos los sentidos del término). Pasamos a relatar el gran trabajo de los colaboradores del Blog:

   LUIS VARELA 

 

A UNA ESTRELLA FUGAZ

¿Cuándo pintar pensaste el negro cielo
en albugíneo escorzo
con llama fugitiva
de la nieve y del hielo blanca hermana?
¿Cuándo el espacio atravesar quisiste,
peregrina centella,
la negrura sombría
con esplendores tintando sublimes?
Y, ¿cuándo al cabo comprender pudiste,
oh luz bella y soberbia,
que al rigor de tu vuelo,
ya naciendo, ya brillando, morías?

Luis Varela

FERNANDO FAJARDO

 

SONETO A UNA ESTRELLA FUGAZ


Tú, rasgón de los velos siderales
que dejas entrever la luz divina,
volante raya plateada y fina
que te dibuja Apolo entre fanales,

tú, que cruzas del cielo sus portales
y que naces y mueres repentina,
en la noche agreste, hacia ti camina,
anhelante el afán de los mortales1;

¡saeta misteriosa no te vayas!;
¡ay, no me dejes solo con mi llanto,
y al fin álzame en tus alas ligeras!

¿Por qué, veloz estrella, tu voz callas?
Surca rauda conmigo el negro manto,
y eleva mi congoja a las esferas.

1-En la noche… el afán de los mortales: estos dos versos finales del segundo cuarteto hacen referencia a la costumbre de pedir un deseo al paso de una estrella fugaz.

·  A UN MANANTIAL TRAS EL DESHIELO
QUE DERRAMABA SUS AGUAS EN UN VALLE,
FORMANDO UN REMANSO ENTRE LA ARBOLEDA,
DURANTE UN AMANECER



Magentas en cristales esparcidos1
que entre ecos de clarísimos rumores
raudo adornáis los frágiles verdores
tras en albo süeño estar sumidos2.

De rocas formidables renacidos3
al valle, dïadema de colores,
ya voláis junto a plectros voladores4
y quedáis del recodo al fin vencidos.

Coronados de juncos los destellos,
derramando frescores en la umbría,
servís de lene espejo5 a leños bellos.

Y el azul6 que contempla la hora mía,
peinando con su aliento7 mis cabellos,
en ondas pinta etérea simetría8.

1- magentas en cristales esparcidos: alegoría de los destellos sobre el agua de la luz solar.
2- tras en albo sueño estar sumido: alegoría de la nieve y el hielo en que se transforma el manantial al congelarse durante el invierno.
3- de rocas formidables renacidos: alegoría de los peñascos de los que surge en los montes el brillante manantial.
4- ya voláis junto a plectros voladores: alegoría del discurrir del agua entre trinos de pájaros canoros (plectros: pl. De plectro, palillo o púa que usaban los antiguos para tocar instrumentos de cuerda; metáfora de los pájaros).
5- lene espejo: metáfora del agua remansada donde se refleja el contorno (lene: suave, apacible, tranquilo, blando).
6- el azul: metáfora del cielo.
7- su aliento: metáfora de la brisa.
8- en ondas pinta etérea simetría: metáfora del reflejo del cielo en la superficie del agua (etérea: e-té-rea; aquí se ha usado sinéresis). 

Pero si segundas partes no son buenas, en nuestro caso lo serán, a juzgar por la acogida y la calidad de las aportaciones recibidas en tan poco tiempo; y hablando de tiempo, concédanme el suficiente para adecentar esta casa, pues el "administrador de la finca", mi poca o nula pericia y los medios técnicos disponibles, ni siquiera me permiten contestar al correo recibido hasta ahora.

 

    Mientras tanto seguiré disfrutando de vuestras aportaciones y os animo a realizar sugerencias para que la ISLA siga adelante, sin tomar nadie las de Villadiego.

CARLOS FRÜHBECK DE BURGOS

VILLADIEGO

Aquí  se hizo milagro la semilla

y el trigo fue más bello que la rosa,

cuando Dios quiso hacer en cada cosa

la hermosura más cándida y sencilla.

El Brullés trovador deja en la orilla

el verbo de su espuma rumorosa,

y la Peña de Amaya alza orgullosa

el escudo guerrero de Castilla.

El acento juglar de la campana

acompaña en la paz de la mañana

la canción jubilosa del labriego.

Y una estela de puertas con blasones

se hace historia de gestas y oraciones

sobre el noble solar de Villadiego. 

Un abrazo con mi agradecimiento. 

FERNANDO FAJARDO.

SONETO A CARLOS FRÜHBECK DE BURGOS



Oh, tú, que castellano te blasonas,
y a espumantes corrientes vas cantando,
trovador de cristales resonando
ante nobles almenas y casonas:

Por la hidalga villa que mencionas,
do Cristo en bronces voces va llamando,
al labriego que, al suelo fecundando,
de oro cubre la tierra que jalonas,

doy diez rosas blancas de Galicia
al azul egregio por presente
que pinta la humildad de tu afluente.

Y al marcial escudo castellano,
mejor y excelso antemural de España,
doy los verdes y brumas de mi braña. 

 Pues, ya corregida la falta de ortografía garrafal (vienvenidos), producto de mi alterada mente por el estrés que me produce BLOGGER en su desobediencia, solamente me queda agradecer las nuevas y excelentes aportaciones, con la pretensión de organizar (como mi entendimiento pueda) la página-blog que me ocupa ahora. También reconozco la enorme dificultad de encadenar comentarios posteriores a la publicación de un post, sin tener que repetir el mismo con sus excelentes añadidos. Espero solucionar el problema.

 

 PD:  Mi correo electrónico lo podréis encontrar en EL CAÓTICO Y PEREZOSO BLOG DE JANO.

 

 El soneto de Frühbeck de Burgos: No he sido capaz de "despegar" los cuartetos  y los tercetos. Lo siento.

 

    Un abrazo muy fuerte.